(no subject)

Вот эта картинка исчерпывающе описывает мою жизнь, только последюю фотографию надо заменить на человека с телефоном в одной руке и кучей бумаг в другой:

( Read more... )

Байки из склепа

Судя по комментариям, мне надо провести сеанс публичного психоанализа и пояснить свое трепетное отношение к инструментам. Корни его лежат, как и полагается, в травматичном воспоминании молодости.

В августе 1996, что ли, года мы с моей одногруппницей заселились в комнату ГЗ МГУ. И обнаружили там удивительное.
До нас в этой комнате жили какие-то девочки. Девочкам хотелось сушить белье. Для этого им потребовалось натянуть через всю комнату веревку. Уж не помню, к чему они привязали один конец этой веревки, а вот для второго они вбили гвоздь в косяк двери. Единственная проблема - вбили они его почему-то прямо в плоскости дверного проема, отчего дверь перестала закрываться. Девочки (ну или те, кто исполнял для них любые капризы) решили проблему очень просто: они выпили из двери кусок. По размеру гвоздя.

С тех пор, каждый раз, когда я в новой для себя области придумываю какое-то деструктивное ("распилить хорошую вещь") техническое решение, я всегда ищу second opinion. Потому что не могу избавиться от подозрения, что я прямо сейчас, возможно, выпиливаю из двери кусочек.