О книгах и их восприятии

Бывают литературные шедевры, от которых я - с первой страницы - перестаю есть, спать, пить и работать - пока не дочитаю до конца. А потом еще пару дней с трудом удерживаюсь от желания начать читать сначала. Вот, например, "Дом, в котором...". Но мы сейчас не о них.
Бываю книги, от которых вначале - не оторваться, а к концу автор сдает. Или читатель. Или оба.
А случаются такие неожиданности, когда первые пятьсот страниц все просто очень приятно и душевно - одно сплошное удовольствие и едкая сатира. А потом - когда читателю деваться уже некуда - начинается такое, что бедной, ничего не подозревавшей до этого жертве только и остается, что взяться за голову и перестать есть, спать, пить и работать. А ничего и не предвещало. Ну, вот, знаете, в Carmina Burana, O Fortuna - сначала все так тихо и мило, а потом выходит на несовместимое с жизнью крещендо, от которого хомячка разрывает на куски?
Последний раз со мной так поступил Хеллер своей "Сatch 22", а теперь вот госпожа Кларк жизнеописанием Джонатана Стренджа...